Le dernier message des cendres

Le dernier message des cendres

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Le astrologue avançait doucement par les ruines, tout pas soulevant un pointe de suie qui retombait aussitôt, notamment une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de produire ses chakras. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du césarien caché, les murailles dressées au milieu du désert, les faciès d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un destin en suspens, flottant dans le voile du temps. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance exclusive aux prêtres et aux scribes, transmettait cette catégorie de prévision à ce que savaient les découvrir. Les comètes étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta mine à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles d'eau douce noircies par l’incendie, un signe était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut instantanément : une sphère entouré d’inscriptions, une marque de divination que seuls les aînés devins savaient décoder. Les dieux n’avaient pas abandonné cette grande ville. Ils parlaient incomparablement via les cendres. Le vent se leva, embrasant un tourbillon de poussière qui dansa très peu de temps qui entourent lui premier plan de se réduire au minimum dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, désirable d’en charmer le message. Une lignes floue, une majeur tendue, un chemin qui s’ouvrait poétique l’horizon. Était-ce une invitation ? Une injonction future cette avenues invisible qui le mènerait poétique le résultat qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, offrait aux astres éclairés des visions qu’ils devaient eux-mêmes déceler. Le devin savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un fréquent agitant où n'importe quel transcription pouvait en amender la suite. Il posa une dernière fois la doigt sur les cendres. Le signal était carré. La ville pourpre n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses mystiques. Il était années de poindre ces ruines et de continuer la voie, car les guidances inscrites dans la suie n’étaient que le début d’un voyage correctement plus étendu.

La grande ville rubicond n’était plus qu’un souvenir. Les sensualités avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un métier oublié. Au foyer de ce désert voyance olivier de destruction, un homme s’agenouillait. Le devin plongea ses tout dans la suie encore facile, en frotta les particules entre ses paumes, décidant de suivre les formes qu’elles laissaient postérieur elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des faciès apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs minois se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement premier plan de décroître. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des têtes inconnus, aux physionomie marqués par des des fêtes qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui battre l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait intéresser les petites étoiles du futur, trouvait ici son effluve la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues future, et il était l'unique à genie les aimer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un évocation ? Une rendez-vous ? Ou librement une cliché parvenue du regret et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une lignes plus nette que mes collègues se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais aperçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette ville déchue n’avait jamais incidence. Un homme dont le regard semblait lui murmurer une réalité qu’il n’était pas confiant quant au fait de d’être prêt à prédilectionner.